角有个拄拐杖的老者，远远望着他们，忽然提高声音对身边人说：“那样的人物，注定不会平凡。他若不出山，天下难安。”

这话飘进耳朵，陈浔脚步未停，脸上也无变化。澹台静却轻轻叹了口气。

“你烦吗？”她问。

“不烦。”他说，“他们只是害怕。”

“怕什么？”

“怕黑天再来，没人点灯。”

她沉默了一瞬，随即靠得近了些，肩膀几乎贴上他的臂膀。他知道她在担心，担心这些话会一点点渗进来，动摇他原本清晰的方向。但他心里清楚，比任何时候都清楚——那些称号、期待、责任，都不是他要的东西。

他要的从来都很简单。

走出一段路，他们折返铁匠铺。老匠人正好将剑磨好，用布擦净递还。陈浔接过，抽出一寸查看，刃口平整光滑，寒光微闪。

“好了？”他问。

“好了。”老匠人点头，“利得很，能断发丝。”

他收剑入鞘，付了工钱，转身牵住澹台静的手，朝着客栈方向走去。身后街道依旧热闹，有人还在议论他的名字，有人说他该当盟主，有人说他冷漠无情，也有人说他才是真正的侠。

话语如风，吹过耳畔，不留痕迹。

斜阳把他们的影子拉得很长，一前一后，紧紧挨着。街边灯笼陆续点亮，映出暖黄的光晕。一只飞鸟掠过屋顶，翅膀剪开晚霞。

陈浔忽然停下脚步，回头看了一眼。

不是因为听见了什么，也不是因为想起了谁。

只是确认了一下——他还在这里，她也还在。

然后他转回身，继续向前走。

手里的剑很轻，心也很稳。

剑来，剑心，瞎剑仙